Сообщение: 214
Зарегистрирован: 06.01.13
Откуда: Россия, Москва, ЮЗАО
Репутация:
5
Отправлено: 08.01.13 00:03. Заголовок: Стихи (продолжение)
Я собрала стихи наших форумчан. К сожалению, не записала, кто что написал. Я опубликую тут и прошу сообщить авторство - я его обозначу. А если автору это не нравится, то уберу.
Густое небо - серый стылый суп из толстых облаков и рваных радуг – налито в миску уличному псу... Подвинься-ка, дружок, я рядом сяду. Погладить можно? Вот и хорошо... Какой смешной... Подсесть к тебе поближе? Откуда ж ты такой ко мне пришёл? Лохматый, беспризорный, тёплый, рыжий... Сбежал? Прогнали? Ах ты, дурачок... Нет, только не лижись. Ну вот, испачкал. Таким, как ты, печали нипочём... Куда ж тебя? Нелёгкая задача. Ко мне? Ну нет... А, ты уже решил? Готов на всё, в отличие от прочих? Реальный мачо - в нашей-то глуши: напорист, нестеснителен, настойчив. Немного грязен - это ли беда? Отмоем и накормим - не впервые... Тоска, дружок. Тоска и холода – за лето и веселье чаевые... Ну что, пойдём? А как тебя назвать? Дружок - банально, Тузик - несерьёзно. Что в имени твоём? Слова, слова – поэзии запущенная проза... Так кто ты - конформист или бунтарь?.. Ох, в доме два кота - совсем забыла! Так ты уж чегеварь-не чегеварь, не сложится - пойдёшь, дружок, на мыло... У нас с тобой всё как-то вкривь и вкось, судьба-индейка ищет виноватых... Ты знаешь, назову тебя Авось. Бери шинель, Авось, пойдём до хаты.
Сообщение: 1176
Зарегистрирован: 11.01.13
Откуда: Россия, Волгоград
Репутация:
27
Отправлено: 19.01.14 17:39. Заголовок: Спят многие в обнимк..
Спят многие в обнимку с мужем, Другие - с плюшевым медведем, Есть те, кто сладко спит с подушкой, Укутав ноги тёплым пледом. Прошу вас не судить нас строго, Но я хочу сказать одно - Что лучше спящего Бульдога - Нет рядом ночью никого!
Сообщение: 1179
Зарегистрирован: 11.01.13
Откуда: Россия, Волгоград
Репутация:
27
Отправлено: 19.01.14 20:17. Заголовок: Я вчера закопал. (па..
Я вчера закопал...
(памяти четвероногого друга)
Заблудившись в тени Магеллановых карт В город суетный наш не пришел месяц Март. Наплевав на спешащий вперед календарь. Позабыв , что бунтарь - это всё же бунтарь.
Не подумав о тех , кто за солнцем спешил. И о тех , кто хранил ему песни души. Не почувствовав стук , не услыша азарт Не пришёл месяц Март.
Кто-то ждёт дольше срока , а кто-то спешит. Косит маленьких. Косит больших. Не скупясь на средства , не жалея свой взгляд Закрывает глаза , оставляя лишь взгляд.
Когда город устав притормаживал бег Я вчера под окном разгребал мёртвый снег. И промёрзшую землю , как воду черпал Я вчера закопал.
Я вчера закопал.
Закопал.
В землю друга.
Мы с ним прожили вместе одиннадцать лет. Он был рядом всегда , а теперь его нет. Для могилы такой есть бесплатно места. На могиле такой ни свечи , ни креста.
Не заметит потери , очнувшись от сна , Этот город. Но вот не приходит весна. И в квартире , где жизнь так не ровно текла Стало меньше тепла.
Этот гробик ему колыбелью служил. А он морду на лапы свои положил. Рыжий нос , со знакомым до боли пятном. Не изведанный путь не изведанных снов.
Не понятная даль не понятных ночей. Не услышанный звук не прочтенных речей. И любая могила темна и тесна. И не приходит весна.
Сообщение: 1181
Зарегистрирован: 11.01.13
Откуда: Россия, Волгоград
Репутация:
27
Отправлено: 19.01.14 20:23. Заголовок: Свидание Как корот..
Свидание
Как короток земной собачий век… В пространстве сна и тонкого реала Я разглядела через кромку век: Зашевелился угол одеяла… Не испугавшись, зная, милый друг, Твою игру в вечерние минуты: Уткнуться влажным носом в пальцы рук, Нырнув в тепло постельного уюта… А я тебя сегодня не ждала, Ещё свежа, как рана, боль потери, Ты мной была любима и мила. По шёрстке глажу и глазам не верю… Прыжок - во тьму… Быть может, к небесам? В небытие, движеньем лёгкой тени… Ты получила жизнь вторую там, Где вечность отступила на мгновенье… Возьми меня в созвездье Гончих Псов Летать в ночи, купаясь в Млечной пЫли, Где душам, что изведали любовь, Господь дарует неземные крылья…
Сообщение: 1199
Зарегистрирован: 11.01.13
Откуда: Россия, Волгоград
Репутация:
27
Отправлено: 22.01.14 07:02. Заголовок: Он шел по улице и ти..
Он шел по улице и тихо плакал. Облезлый, одноухий, и с больною лапой. Повисший хвост, несчастные глаза, А в них жемчужинкой дрожит слеза. Его никто вокруг не замечал, А если и заметил, то ворчал, А мог еще и палкой замахнуться. Он убегал, когда мог увернуться. Он с грустью думал:”Я такой урод. Ну кто такого жить к себе возьмет». Так шел он, шел по краешку дороги. И вдруг перед собой увидел ноги. Огромные такие две ноги, Обутые в большие сапоги. В смертельном страхе он закрыл глаза, А человек нагнулся и сказал: «Красавец-то какой!А ухо! Взгляд! Пойдешь со мной? Я буду очень рад. Принцессу и дворец не обещаю, А молочком с сосиской угощаю». Нагнулся, протянул к нему ладошку... Он первый раз держал в ладошках кошку. Взглянул на небо, думал, дождь закапал, А это кот в руках от счастья плакал.
Сообщение: 1200
Зарегистрирован: 11.01.13
Откуда: Россия, Волгоград
Репутация:
27
Отправлено: 22.01.14 07:05. Заголовок: Сидела женщина с Кот..
Сидела женщина с Котом На теплой крыше. О том болтали и о сём, Никто не слышал.
- Ну, как живешь, хвостатый друг?
- Да, как обычно, Хожу, брожу, ищу подруг, Гоняю птичек. Глядишь, накормит милый кто И обогреет... А у тебя? Как ты живешь?
- А я? Старею... Нам жизнь одна дана , увы... У вас их девять. И, вроде, все, как у людей, А сердце щемит. Вот так, дружище, я с тобой Сижу на крыше, И растворяется тоска, Все тише, тише... Не уходи с колен моих, С тобой теплее.
Прохладный вечер на двоих... Уже темнеет... И был ей этот разговор Всех близких ближе.
Сообщение: 1201
Зарегистрирован: 11.01.13
Откуда: Россия, Волгоград
Репутация:
27
Отправлено: 22.01.14 07:29. Заголовок: Он жил как все: рабо..
Он жил как все: работа, дом, Друзья, сиамский кот. Любил шутя произносить Слова наоборот, Любил по снегу босиком Из дышащей парной И говорил по четвергам, Что скоро выходной. Любил Садовое кольцо В ночном мельканье фар. Любил, как пахнет от дождя Июльский тротуар. Любил Её пригоршню лет. Синь глаз и лён волос. Но там семья, а здесь… Да, здесь Всё как-то не срослось. Он каждый день бежал с утра В казенный жёлтый дом. С клубничным йогуртом, зонтом, Бананами, тортом. Бежал туда, где двери в ряд, Где в белом медсестра, Где хлоркой пахнет всё подряд От шторки до стола. Где капельницы часовым С полуночи стоят. И сердце рвёт, на части рвёт Родной любимый взгляд.
«… Она не помнит ничего. Нет, это не пройдёт. Да, всё стабильно. Никого Она не узнаёт».
Морщинки лет, больницы тишь И мамины глаза, Обрывки фраз, « Домой, малыш!», Предательски слеза… Пролёт пустой... И жадно он Вдыхает никотин.
Слова врача: « Могу сказать, Что Вы - прекрасный сын! Но всё равно она же Вас Совсем не узнаёт И не заметит, что никто Сегодня не придёт. Могли бы Вы и опоздать, Ведь молодой, весна…»
От счастья обалдев, тоскуя или ссорясь, В один из рядовых, обыкновенных дней Возьмите карандаш и напишите: «Совесть» И вспомните, когда вы думали о ней.
Порою страшно так, что сердце замирает, Но снова день за днем то каюсь, то грешу. На дудочке кривой я знаю, кто играет, И все-таки пляшу, под дудочку пляшу.
Жить надо высоко, душою звезд касаясь, Поскольку этот мир лишь эпизод в судьбе. Из пропасти земной, где правит ложь косая, Возьми меня, Господь, возьми меня к Себе!
На что, на что, на что мы время тратим? Куда, куда мы мчимся, как в бреду? С меня довольно. Надоело, хватит! Остановите Землю, я сойду.
Отправлено: 25.01.14 18:46. Заголовок: День рождения Роберт..
День рождения Роберта Бернса.
25 января Национальный праздник в Шотландии — День рождения выдающегося поэта Роберта Бернса (Robert Burns, 25 января 1759 — 21 июля 1796), который широко отмечается на его родине.
Шотландцы очень гордятся своим знаменитым соотечественником и чтут его память. Праздник проводится не только в Шотландии, но и во многих областях Британии.
День рождения Роберта Бернса принято праздновать в форме ужина (так называемого Burns Supper), проводимого по определенному сценарию. Сначала — небольшое сценическое действо, со стихами, песнями и народными танцами. В Шотландии Бернс почитается как символ нации, и поэтому день рождения поэта — один из самых любимых праздников в стране холмов — отмечается широко и шумно. В этот день шотландцы достают из гардеробов национальные костюмы. Килт и рисунок ткани — шотландка — передается только по семейной линии и определяет принадлежность к тому или иному клану. Кланы берут свое начало с давних времен, когда только горцы (шотландцы, живущие в горах, а не на равнине) были разделены на кланы-семьи. Принадлежность к тому или иному клану до сих пор является важной характеристикой шотландской семьи.
Праздничное угощение в день рождения Бернса состоит исключительно из блюд шотландской кухни. Хаггис традиционно готовился из мелко порубленного ливера барана с добавлением овсянки и специй. Вместе с хаггис на праздничный стол подаются вареный картофель и репа. На десерт знающая хозяйка приготовит кранихен — взбитые сливки с малиной и поджаренными овсяными хлопьями. И, конечно, на столе в этот день — знаменитый шотландский виски.
Праздничный ужин начинается чтением соответствующих стихов Бёрнса - предобеденной молитвой «The Selkirk Grace» и «Ode to Haggis».
Заздравный тост
Перевод - С. Я. Маршака
У которых есть, что есть, - те подчас не могут есть, А другие могут есть, да сидят без хлеба.
А у нас тут есть, что есть, да при этом есть, чем есть, - Значит, нам благодарить остается небо
Ода шотландскому пудингу «Хаггис»
Пер. С. Я. Маршака
В тебе я славлю командира Всех пудингов горячих мира, - Могучий Хаггис, полный жира И требухи. Строчу, пока мне служит лира, Тебе стихи.
Дородный, плотный, крутобокий, Ты высишься, как холм далекий, А под тобой поднос широкий Чуть не трещит. Но как твои ласкают соки Наш аппетит!
С полей вернувшись, землеробы, Сойдясь вокруг твоей особы, Тебя проворно режут, чтобы Весь жар и пыл Твоей дымящейся утробы На миг не стыл.
Теперь доносится до слуха Стук ложек, звякающих глухо. Когда ж плотнее станет брюхо, Чем барабан, Старик, молясь, гудит, как муха, От пищи пьян.
Кто обожает стол французский - Рагу и всякие закуски (Хотя от этакой нагрузки И свиньям вред), С презреньем щурит глаз свой узкий На наш обед.
Но - бедный шут! - от пищи жалкой Его нога не толще палки, А вместо мускулов - мочалки, Кулак - орех. В бою, в горячей перепалке Он сзади всех.
А тот, кому ты служишь пищей, Согнет подкову в кулачище. Когда ж в такой руке засвищет Стальной клинок, - Врага уносят на кладбище Без рук, без ног.
Молю я Промысел небесный: И в будний день, и в день воскресный Нам не давай похлебки пресной, Яви нам благость И ниспошли родной, чудесный, Горячий Хаггис!
Мы, как настоящие горцы из клана Макклаудов из далекой туманной Албы , и поклонники творчества Бернса сегодня отмечаем его День рождения с бутылочкой виски и качественнейшим зельцем (с хаггис проблема), и печеными яблоками. А овсянку я на дух не терплю. Фууууу....
И пиво в Шотландии тоже уважают. Им - респект, сам такой
«Наш Вилли пива наварил»
Наш Вилли пива наварил И нас двоих позвал на пир. Таких счастливых молодцов Еще не знал крещеный мир!
Никто не пьян, никто не пьян, А так, под мухою, чуть-чуть. Пусть день встает, петух поет, А мы не прочь еще хлебнуть!
Три молодца, мы дружно пьем. Один бочонок - трое нас. Не раз встречались мы втроем И встретимся еще не раз.
Что это - старая луна Мигает нам из-за ветвей? Она плывет, домой зовет... Нет, подождать придется ей!
Последний тот из нас, друзья, Кто первым ступит за порог. А первый тот, кого струя Из нас последним свалит с ног!
Отправлено: 31.01.14 18:32. Заголовок: Не устою перед искуш..
Не устою перед искушением поделиться ещё одним стихотворением моего любимого поэта
Роберт Бернс «Насекомому, которое поэт увидел на шляпе нарядной дамы во время церковной службы»
Куда ты, низкое созданье? Как ты проникло в это зданье? Ты водишься под грубой тканью, А высший свет - Тебе не место: пропитанья Тебе здесь нет.
Средь шелка, бархата и газа Ты не укроешься от глаза. Несдобровать тебе, пролаза! Беги туда, Где голод, холод и зараза Царят всегда.
Иди знакомою дорогой В жилища братии убогой, Где вас, кусающихся, много, Где борона Из гладкой кости или рога Вам не страшна!
А ежели тебе угодно Бродить по шляпе благородной, - Тебе бы спрятаться, негодной, В шелка, в цветы... Но нет, на купол шляпки модной Залезла ты!
На всех вокруг ты смотришь смело, Как будто ты - крыжовник спелый, Уже слегка порозовелый. Как жаль, что нет Здесь порошка, чтоб околела Ты в цвете лет!
И пусть не встряхивает дама Головкой гордой и упрямой. О, как должна она от срама Потупить взгляд, Узнав, что прихожане храма За ней следят...
Ах, если б у себя могли мы Увидеть все, что ближним зримо, Что видит взор идущих мимо Со стороны, - О, как мы стали бы терпимы И как скромны! --------------------------------------------------
А вот ещё грустное- М. Семёновой
Это было давно, Да запомнилось людям навек. Жил в деревне лесной Старый дед с бородою как снег. Кособочился тын Пустоватого дома вокруг: Рано умерли сын И невестка, но радовал внук. Для него и трудил Себя дед, на печи не лежал, На охоту ходил И хорошую лайку держал. Внук любил наблюдать, Как возились щенки во дворе: Чисто рыжие — в мать И в породу её матерей. Но однажды, когда По-весеннему капало с крыш, Вот ещё ерунда! — Родился чёрно-пегий малыш. «Знать, породе конец! — Молвил дед. — Утоплю поутру...» Тут взмолился малец: «Я себе его, дед, заберу! Пусть побудет пока, Пусть со всеми сосёт молоко...» Но пронять старика Оказалось не так-то легко. Вот рассвет заалел... Снились внуку охота и лес, Дед ушанку надел И в тяжёлые валенки влез. Снился внуку привал И пятнистая шёрстка дружка... Дед за шиворот взял И в котомку упрятал щенка. «Ишь, собрался куда! Это с пегим-то, слыхана речь! Что щенок? Ерунда! Наше дело — породу беречь. Ну, поплачет чуток, А назавтра забудет о чём...» ... И скулящий мешок Канул в воду, покинув плечо... «Вот и ладно...» Хотел Возвращаться он в избу свою, Тут внучок подоспел — И с разбега — бултых в полынью! «Что ты делаешь, дед! Я же с ним на охоту хотел...» Внук двенадцати лет Удался не по возрасту смел. Только ахнул старик... Не успел даже прянуть вперёд, А течение вмиг Утянуло мальчонку под лёд. Разбежались круги В равнодушной холодной воде... Вот такие торги И такая цена ерунде. Без хозяина двор, Догнивает обрушенный кров... ... А в деревне с тех пор Никогда не топили щенков. --------------------------------------------------
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 139
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
А. Рубинштейн)
, и поклонники творчества Бернса сегодня отмечаем его День рождения с бутылочкой виски и качественнейшим зельцем (с хаггис проблема), и печеными яблоками. А овсянку я на дух не терплю. Фууууу.... 
И ещё немного погрустим... 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума